Poema incierto.

Aquí en la inmensidad, hace eco la soledad.
Mucho silencio hoy vivo, un silencio infinito.
Son paisajes fascinantes, son montañas imponentes.

Son historia enterrada, en la tierra cultivada.
Una métrica maldita, la poesía y la vida.
La vida cuadriculada, la poesía liberada.
¿Quién escribe poemas hoy?, muertos todos, fantasma soy.

¿Qué es la ciencia? ¿Es Dudar?, ¿Qué es la poesía? ¿Es soñar?
Incierto valor, la vida, incierto como poesía. Mía vida, vida mía.

Extrañar.

La brisa columpia sobre un cuerpo que quisiera tener alas.
Con muchos sueños sin vivir, con muchas razones para vivir.
Pescaditos de cuneta, remembranza de las ciénagas vueltas barriales.
Lágrimas y muchos errores y cunetas, muchas cunetas, símbolos de una indiferencia de un olvido.
Una generación de pies descalzos, de pocos billetes. Pescaditos de cunetas una nostalgia eterna.
Para mí hijo

EN LOS BARRIALES SURAMERICANOS.

En los barriales suramericanos siempre habrá niños y niñas descalzos.

Jugando en las calles de tierra, en las calles de cunetas.

Con piedras de arquerías y balones de pasta. Niñas y niños danzando en una vida sin alcantarillados.

Son felices, hediondos a sol, corriendo, haciendo callos.

De pronto llega la lluvia y las calles suramericanas se transforman en piscinas improvisadas.

Niños y niñas felices nadando con pescaditos de cuneta a su lado.

Hay mi Suramérica conquistada por ladrones.
Hay mi Suramérica de calles y cunetas.

@riverojuandavid