Aquí en la inmensidad, hace eco la soledad.
Mucho silencio hoy vivo, un silencio infinito.
Son paisajes fascinantes, son montañas imponentes.
Son historia enterrada, en la tierra cultivada.
Una métrica maldita, la poesía y la vida.
La vida cuadriculada, la poesía liberada.
¿Quién escribe poemas hoy?, muertos todos, fantasma soy.
¿Qué es la ciencia? ¿Es Dudar?, ¿Qué es la poesía? ¿Es soñar?
Incierto valor, la vida, incierto como poesía. Mía vida, vida mía.
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