Una lágrima de dolor,
Aliciente refrescante
Un puñado de cenizas,
Es polvo que se va con el viento.
Amarguras serruchadas por el olvido.
Calles vacías, almas pérdidas.
El escritor de la Maria, por esta esquina pasó.
Sangre de toro y dicen que de infortunados esclavos mezclada con cal, congelado el tiempo en este pueblo de añoranzas.
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